ist. Das Sein solcher Gebäude kann man gleichsam riechen und man hat oft nach Jahrzehnten noch den Geruch in der Nase. [26] Er gibt das Sein dieses Seienden viel unmittelbarer und wahrer, als es je eine Beschreibung oder Besichtigung vermitteln könnten. Andererseits beruht doch der Bestand des Gebäudes nicht auf diesem irgendwo schwebenden Riechstoff.
Wie steht es mit dem Sein? Kann man das Sein sehen? Wir sehen Seiendes, die Kreide hier. Aber sehen wir das Sein so wie Farbe und Licht und Dunkel? Oder hören, riechen, schmecken, tasten wir Sein? Wir hören das Motorrad, sein Rasen durch die Straße. Wir hören die Auerhenne im Gleitflug durch den Hochwald abstreichen. Doch eigentlich hören wir nur das Geräusch des Motorengeknatters, das Geräusch, das die Auerhenne verursacht. Überdies ist es sogar schwer und uns ungewohnt, das reine Geräusch zu beschreiben, weil es nämlich nicht das ist, was wir gemeinhin hören. Wir hören [vom bloßen Geräusch her gerechnet] immer mehr. Wir hören den fliegenden Vogel, wenngleich man streng genommen sagen müßte: eine Auerhenne ist nichts Hörbares, keine Art von Ton, der in die Tonleiter einzureihen wäre. Und so steht es bei den anderen Sinnen. Wir tasten Samt, Seide; wir sehen sie ohne weiteres als so und so Seiendes. Das eine anders seiend als das andere. Worin liegt und besteht das Sein?
Doch wir müssen uns noch vielfältiger umsehen und des engeren und weiteren Umkreises gedenken, darin wir uns täglich und stündlich, wissentlich und unwissentlich aufhalten, eines Umkreises, der ständig seine Grenzen verschiebt und plötzlich durchbrochen wird.
Ein heraufziehendes, schweres Gewitter im Gebirge »ist« oder, was hier gleichviel gilt, »war« in der Nacht. Worin besteht dessen Sein?
Ein ferner Höhenzug unter einem großen Himmel … Solches »ist«. Worin besteht das Sein? Wann und wem offenbart es sich? Dem Wanderer, der die Landschaft genießt, oder dem Bauer, der aus ihr und in ihr sein Tagwerk schafft, oder dem